Sobre el concierto del Cuarteto Cedrón en la Universidad Popular Madres de Plaza de Mayo
Ayer el Cuarteto Cedrón tocó en la Universidad de las Madres. Ayer 23 de agosto del año 2011. En el auditorio Juana Azurduy de la Universidad Popular Madres de Plaza de Mayo. A veces resulta tedioso poner todos los datos. Sin embargo conviene hacerlo, es mejor. Es bueno saber dónde y cuándo pasan las cosas. Y a quiénes le pasan. Y cómo pasan. Y por qué pasan. De lo contrario, se corre el riesgo de no entender cabalmente qué es lo que sucede. Por ejemplo, cuando se dice: ayer el Cuarteto Cedrón tocó en la Universidad de las Madres.
Tata Cedrón lo subrayó. “Estamos acá”. “Este es un grupo”. “Yo puedo venir a tocar solo pero no es lo mismo”.
¿Cómo iba a ser lo mismo? No sólo anoche Tata insistió sobre este tema: somos un grupo. Desde que regresó a la Argentina en el año 2004, lo viene repitiendo. Insiste, el hombre… en que hay que traer al Cuarteto Cedrón, que el Cuarteto tiene que tocar acá en la Argentina porque, por esas cosas de la vida, dos integrantes del grupo viven allá, en París. Ante esta insistencia, más de alguno habrá pensado que el Cuarteto viene a ser una suerte de capricho de este Tata, nuestro Juancito Caminador… Más de alguno, quizás, habrá murmurado “pero porqué obstinarse si Tata puede tocar solo”. ¡Cierto! Puede. Tata puede tocar solo. Puede pero no quiere. Así de simple. No quiere.
No quiere, quizás, porque tocar solo es una derrota. ¿O no se trató de separar a la gente? ¿O no habla de eso nuestra historia reciente? De separar, de aislar, de impedir que se trabajara en conjunto, que se peleara en conjunto, que se defendiera en conjunto, que se construyera en conjunto.
El Cuarteto Cedrón no es un capricho. Es, efectivamente, un grupo de personas. No sólo los cuatro músicos que lo componen sino también todos aquellos que han acompañado al grupo. El Cuarteto abarca a los amigos, a los amigos de los amigos (desde mucho antes que el facebook…), a los poetas, a todos aquellos poetas que Tata Cedrón ha musicalizado, a los poetas vivos y a los poetas muertos…
Ayer el auditorio Juana Azurduy estaba colmado. Colmado por la presencia de los músicos, dos de ellos muy jóvenes como lo recalcó Tata (Miguel López, bandoneón, Mariano Bustos, contrabajo). Y los otros dos, los veteranos (Tata Cedrón, voz y guitarra, Miguel Praino, viola), jóvenes también, como dijo el cantor. Y era cierto.
Los cuatro estaban evidentemente emocionados ante ese público. Había gente por todos lados, sentados, de pie, en el suelo y afuera. Gente de todas las edades, de todas las profesiones, de distintos barrios, de distintas nacionalidades. Y adelante de todo estaban ellas: las Madres.
Y al costado, a ambos costados del escenario, estaban ellos: los hijos, los que fueron hechos desaparecer. Sus fotos. Tan jóvenes, dijo Miguel Praino, al terminar el concierto. Tan sonrientes.
Durante todo el concierto me dediqué a mirar y no sólo a escuchar, las fotos de cada uno de esos ausentes, los hijos de esas madres. Y los músicos. Y los pañuelos blancos. Y los rostros de la gente del público. Y el de mi propia hija de cinco años.
Era anoche algo así como un episodio de historia argentina. El episodio en que el Cuarteto Cedrón, que nace en 1964, se encuentra con las Madres y les presenta su obra: sus canciones, sus letras, sus poetas, su sonido. Los inefables personajes de esas canciones. Sus misterios. Sus dolores. Sus alegrías. Había que escuchar esa versión de “El Botánico” (Bonpland) y el copete de Tata retomando versos de Tuñón porque “el tiempo humilla y ultraja / todo menos la canción”.
El concierto de anoche fue como un homenaje. Un homenaje a la voluntad de estar juntos. De eso se trataba: de estar juntos.
Ayer estuvimos juntos porque quisimos. Así de simple también.
Quiso Tata, quiso “El Profesor”, quiso Miguel, quiso Mariano, quiso Inés, quiso Hebe, quisieron las Madres, quiso la Secretaría de Cultura de la Nación. Quiso Juan de los Palotes, quiso Ana, María, Juana, Pedro, todos los que quisieron y estuvieron.
Y yo pensaba para mis adentros, entre canción y canción. Desde luego, esto es lo que no desaparece, lo que no se puede hacer desaparecer. Nuestra voluntad de reencontrarnos siempre, nuestra voluntad de estar juntos. O sea, nuestro querer. Así se llama nuestro poder.
Antonia García Castro
